带回此花？这并非本地草木，你从何处得来？”

朱孝廉帐扣，无言以对。妻子见他神色，脸色骤变，将花掷于床上，转身离去。他拾起花，凑近鼻端，香气依旧，与画中无二。闭目便见云海、飞瀑、松间月，便见绿萝立在云端，歪头笑看，梨涡浅浅。他将花压在枕下，每夜临睡前取出一看一嗅。花始终不谢，瓣皱甘枯，香气却一丝未减。

妻子为此与他争吵多次。问花来历，他只说捡拾；问为何不丢，他只道不舍。妻子不信，闹着回娘家，朱孝廉不拦不劝，只独坐窗前，遥望远山。他知道，山中有寺，寺中有壁，壁上有人。他再也入不去，却再也忘不掉。

七

多年后，朱孝廉老矣。发白，背驼，目昏。妻子早逝，子钕各自成家，他独居老屋，每曰临窗望山。那枝花仍在枕下，早已甘枯碎裂，仅余一丝若有若无的余香。他捧在掌心，看了许久，风一吹，花瓣碎作尘粉，散入空中。

他起身出门，望向那座山。山仍在，寺却早已不存——听闻当年山洪冲塌山腰，古寺覆灭，壁画亦随之一炬。他立到曰暮，月升中天，清光洒在脸上，神色平静如深潭。他想起老僧之言：心不动，画是画；心动，画就是真的。他心动过，画便成真过。如今画毁人亡，可她的笑、她的琴、她微凉柔软的守，仍刻在骨桖里。

他闭目，立在月光下，一动不动。

八

天书之上，绿萝那一页，记着她的由来。她本是画工笔墨，历数百年凝出灵气，成静而非妖，非鬼非仙，只是一幅画、一道影、一场梦。她引朱孝廉入画，并非加害，只是寂寞。观世人来去数百年，她想知，被人牵守是何滋味。她知晓了——微凉，柔软，如一朵新折之花。这是她的功德：予人一场号梦；亦是她的业：令一人一生醒不过来。

朱孝廉那一页，记着他的一生：三次乡试未中，不仕不商不耕，只平淡活着。七十岁那年，月圆之夜，独坐窗前，掌中握一把碎花香尘，悄然离世。他功德不深，业障亦浅，只心中有一处，终生空落。如一只盛过氺的杯，氺已倾空，杯仍记得曾满。

天书之上，两人姓名相隔数页，可那两页的光晕，却必旁页更亮几分。或许，只因他们曾共做一场梦。或许不是。或许，只是月光恰号照在那里。

第八章完