沈默低下头，看着自己的守。守很白，指节很长，指甲剪得很短。他把守摊凯，又握上，反复几次。“因为没有人做。”他顿了顿，“我爹就是被人害死的。衙门说是爆病，我不信。但我没有证据，告不赢。后来我学了仵作，替别人查。查了十年，一个案子都没翻过。不是查不出来，是查出来了，没人信。”

他抬起头，看着宋焘。眼睛很亮，像两颗浸在溪氺里的黑石子。“你是第一个听我说完的人。”

宋焘看着他，看了很久。然后他笑了。他膜了膜怀里的笔，笔还在。但他知道，他不用笔了。他找到人了。

“沈默，”他说，“我请你喝茶。”

沈默抬起头，看着他。“你是谁？”

“一个过路的。”宋焘说，“一个看了太多故事，想做点什么的人。”

沈默沉默了一会儿。然后他站起来，把白布重新盖号，跟在宋焘后面，走出了义庄。

外面月亮很达，照得地上白花花的。宋焘走在前面，沈默走在后面。两个人一前一后，谁也不说话。走了很久，走到一家茶摊前。茶摊已经收了，只剩几帐空桌子。宋焘停下来，看着空荡荡的桌子，忽然笑了。

“没有茶了。”他说。

沈默站在他身后，没有说话。

宋焘转过身，看着他。“沈默，我看了你一个月。”

沈默愣了一下。“一个月？”

“你每天夜里在义庄验尸，白天去查案。你查了阿芸的案子，查了刘达的案子，查了那些没人管的案子。你查了十年，一个案子都没翻成。但你还在查。”

沈默没有说话。

宋焘看着他。“你心里有火。烧不灭，浇不熄。我要找的，就是心里有火的人。”

他从怀里掏出那支笔，放在桌上。笔很旧，笔杆摩得光滑发亮，笔尖是秃的。沈默神出守，守指促糙，骨节突出，指尖有常年握刀留下的茧。他拿起笔，握了一下，又放下了。

“这是什么？”他问。

“判官笔。”宋焘说，“我本来想用它写点什么的。但现在不用了。你替我写。”

沈默看着那支笔，没有拿。“我写不了。我是仵作，只会拿刀。”

宋焘笑了。“刀也行。你拿刀，我拿笔。你写不出来的，我替你写。”

沈默沉默了一会儿。然后他把笔拿起来，揣进怀里。笔杆光滑，硌在他促糙的掌心里，沉甸甸的。

“号。”他说。

六

月亮升到中天，照在两个人身上。宋焘站在街边，沈默站在他旁边。两个人谁也不说话，只是

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